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sexta-feira, 20 de dezembro de 2019

A Dor



A Dor
Moacyr de Oliveira
Reformador (FEB) Outubro 1952

A Dor tem bigorna, tenazes, carvões
Acesos na forja de luz peregrina,
tem limas, martelos, serrotes, formões,
archotes, espelhos... na vasta oficina.

Artista perfeito, - transforma as paixões,
Venturas ou sonhos, com a lixa mais fina,
as almas deixando sem jaça ou senões...
E o ser se transmuda, quando ela termina.

Trabalha, sem pausa, sem pressa ou barulho,  
Tranquila, severa, serena, com o orgulho
De quem tem certeza dos milagres seus.

E ao fim da tarefa, na glória que a anima,
Do negro cascalho faz uma obra-prima,
Que a Morte arrebata, levando-a até Deus!


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