A Dor

A Dor

Moacyr de Oliveira

Reformador (FEB) Outubro 1952

A Dor tem bigorna, tenazes, carvões

Acesos na forja de luz peregrina,

tem limas, martelos, serrotes, formões,

archotes, espelhos... na vasta oficina.

Artista perfeito, - transforma as paixões,

Venturas ou sonhos, com a lixa mais fina,

as almas deixando sem jaça ou senões...

E o ser se transmuda, quando ela termina.

Trabalha, sem pausa, sem pressa ou barulho,  

Tranquila, severa, serena, com o orgulho

De quem tem certeza dos milagres seus.

E ao fim da tarefa, na glória que a anima,

Do negro cascalho faz uma obra-prima,

Que a Morte arrebata, levando-a até Deus!